del que se sabe elegida del amor.
Unas cuantas preguntas, no más,
mientras acomoda su móvil y graba
una conversación sobre libros, afanes,
tantas cosas y ninguna.
Mi voz suena débil, cuesta afirmar
los contornos difusos de la mañana,
hablar del pasado cuando es camino
de ceniza y retazos mal dispuestos
en la imprecisa memoria.
Preguntas por mí y ya no sé quién soy,
un rastro de silencio queda
tras la última palabra.
La máscara precede a la verdad
en la representación
de lo que solo es cristal y arena.
Miro mis manos, me callo.
Afuera, el viento empuja mi nombre,
lo zarandea, asiste impasible
al teatro de una impostura.
Aquel niño, aquella verdad.
Un reguero de hojas secas
bajo los pinos del patio.
